O Universo Fantástico da Filosofia de Boteco

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Número 7

“10, apenas feche os olhos”, diz Dr. Agenor.

“9, esqueça a noite, as futilidades, os vícios”

_ Se eu quisesse me esquecer, não estaria sóbrio.

“8, cale-se e concentre-se.”

“7, respire. Muito bem. Outra vez.”

_ Não precisa nem mandar. Faço no mais natural.

“6, cale-se e concentre-se.”

“5, você está em um lugar calmo, um jardim belo e radiante. Devagar...: Visualize.”

“4, não há sequer uma morena fazendo top-less ou lendo Uma casa para o Sr. Biswas. Não há ninguém.”

“3, Olhe: um copo de suco. Não há uma gota de álcool nele.”

“2, durma!”.

“1, você pode controlar o próprio ronco. Isto, muito bem.”

_ Diga-me seu nome.

_ Sujeito.

_ Diga-me: por que procurou a hipnose?

_ Talvez para experimentar uma onda, sei lá.

_ Você não veio para entender o passado e a origem dos seus traumas?

_ É, isso mesmo.

Quarta, 10h28min (Pré-carnaval de 1989)

Fazer uma regressão com Dr. Agenor é quase como viajar no tempo. Com a única diferença que regressão nada tem a ver com viagem no tempo. Estou em um muquifo, sentado, mamãe também. A nossa frente, uma placa em que se lê: Neca Benzedeira.

Sou apenas um garotinho de 9 anos, franzino, borrando as calças, provavelmente com medo da Neca Benzedeira.

Chega alguém. Seu rosto se esconde por trás de uma grande verruga peluda.

_ Em que posso ajudar?

_ Ô Dona Neca, admiro seus feitos. E não há quem dê jeito no meu filho, o Sujeito.

Começo a chorar. Neca Benzedeira consola mamãe, que é quem vai pagar a conta.

_ Senhora, seu filho é como tira-gosto queimado, como cerveja congelada no Freezer. Se a senhora tivesse tirado antes, o pior não aconteceria. Mas não se preocupe.

_ Você é boa na adivinhação, Neca Benzedeira. Ele tem 9 anos e aborto foi no que mais pensei, na época.

Volto a chorar, provavelmente chateado por mamãe dizer uma coisa dessas. Ou então, por estar no mesmo recinto da Benzedeira doida, não sei.

_ Senhora, até feijão sem tempero tem jeito.

_ O Sujeito tem se metido em tanta confusão.

_ Ele é cuca-frouxa?

_ É.

_ Bagunceiro? Encrenqueiro? Picuinha?

_ É também.

_ Ele não vai ser de todo inútil. Servirá de mau exemplo.

_ Coitadinho, meu filhote é um menino-problema! – mamãe olha pra mim e sorri.

A Benzedeira logo intervém.

_ Como Nêga Doida dizia, “problemas são como tarados bem dotados: se virar as costas, aí que a coisa fica feia.” Vou dar jeito.

Neca improvisa movimentos com as mãos, enquanto roda minha cabeça de uma maneira estranha e canta:

Esse daí vai gozar do incerto

Será dois mares de indecisão

Para salvá-lo da própria pirraça

Dou-lhe pinga, açúcar, limão

Pre’sse menino eu canto minha prece

A minha prece eu não faço em vão

Esse daí vai gostar de cachaça

Como o faminto gosta de pão

_ A reza tá feita, a senhora me deve mil cruzados novos.

_ Não imaginava que fosse tão caro. O serviço tem garantia, Dona Neca?

_ Não, não. Nêga doida é que dizia: contra defeitos de fabricação e o destino não se pode fazer nada.*

_ Se for defeito de fabricação, a culpa é do traste do pai... Se bem que, mal sei quem é.

_ Relaxe, senhora. Oxe!, somos boas pra criar problemas e crianças! Sei que é uma boa mãe. Apenas procure mantê-lo longe dos desajustados (...)

“2, acorde!”.

“1, você pode controlar as próprias lágrimas. Isto, muito bem.”, diz dr. Agenor. O destino é como a ciência e as coisas racionais: só gente doida acredita. Eu acredito é na mandinga da Benzedeira. Fora a extorsão.

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Texto: Alexander Reis

Ilustrações: Pablo Leandro

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